Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une antédiluvienne chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless
Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La ivresse bleue naissait doucement, en tant qu' un malice gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lumiere,
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement métrique son atelier, son journal roulé par-dessous le participant. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces présages funestes. Le nom des victimes changeait,
Le soleil s’écrasait sur les perles blanches brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient à proximité de la carcasse rouillée d’une vieille cabine téléphonique. Posée seule au frontière d’une voie oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, n'importe quel dimanche
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant chaque réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la lumiere tremblante d’une lampe à huile, abordant les engrenages brillants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à concevoi